Невстреча
Побережье. Гаснущая полоска заката. Улицы. Расплывающиеся дорожные знаки. Отель. Наползающий вечер, легкий ветер, которому не достает решительной, мрачной силы шторма. Ветер крепнет, ослабевает, вновь усиливается, наполняет город жалобным, едва различимым плачем. Его заглушает фляжка виски, прогулка по безлюдному пляжу, когда заплетающимся языком бормочешь себе под нос строки из 23-го сонета, и делаешь глоток за глотком, дожидаясь порога, за которым притупляются слух, зрение. Притупляется память. Это помогает. Это помогает, когда не помогает ничто.
Но сегодня Мейсон не хочет забывать. За воспоминания придется заплатить сторицей, но сегодня, в этот оплакиваемый ветром вечер, он хочет помнить все. Безмятежную, задумчивую глубину взгляда: улыбку, которая приподнимает всегда серьезные и немного грустные уголки губ, освещает лицо и осветляет серые глаза; шелковистость каштановых волос; биение пульса в ложбинке шеи; сплетенье рук; смешавшееся дыхание; низкий, грудной голос; легкий, серебристыми искорками рассыпающийся в глазах смех.
Завтра, нет, уже сегодня, он заплатит за каждый миг воспоминаний разрывающей вселенную на бессмысленные фрагменты болью. Но сейчас плачет в вечернем городе ветер, сейчас Мейсон, преодолевая последние, ведущие на крышу ступени, думает о ней, видит ее, слышит ее.
И, когда он открывает дверь, она появляется перед ним.
На одно мгновение перед ним - Мэри.
Конец
Отредактировано Фанфикер 1 (2015-07-06 21:15:39)
